The gras is/was always greener.

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Schluss mit dem ganzen akademischen Gelutsche. Heute das erste Mal seit Monaten wieder Fußball gespielt, Economics vs Biology (Postgrads-Interdepartmental). Es tat gut, das f-Wort wieder zu hören, vorgetragen mit einer gesunden Portion Agressivität: f**** you, f**** me, f**** off! Great mate, cheers mate, well played, good effort, great tackle! Tat gut, tat gut, tat gut. Fußball. Am Ende, 0:0, wir waren alle zufrieden.

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Beim Aufräumen meiner Textdateien ist mir wieder einmal das ungleiche Verhältnis zwischen den Geschichten, die ich fertiggestellt habe und denen, die nur aus einer Reihe von Notizen oder einem Anfang bestehen aufgefallen. Es fällt mir schwer diese Fragmente zu löschen. Auch wenn ich immer weniger daran glaube, sie jemals zu verwenden oder zu vervollständigen. Was mache ich nur mit diesen Fetzen von Ideen aus einer anderen Zeit, in der ich Science-Fiction-Epen und Fantasy-Serien verfassen wollte? Sie zu löschen würde ein Gefühl des Verlustes erzeugen. Wenn ich sie mit dem Vorsatz öffne, sie weiter zu bearbeiten, tut sich eine unsichtbare aber mächtige Barriere auf. So existieren sie einfach und scheinen abzuwarten, was passieren wird. Ich habe festgestellt, dass das Warten ein essentieller Baustein meiner Persönlichkeit ist, der alle Dinge um mich zu infizieren droht.

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My football team needs me!

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fragile

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Die gefährliche Stimmungslage stellt sich ein, man könne den ganzen Scheiß - so unfertig er derzeit auch ist - einfach abliefern, nur damit die wachsende Spannung, ob überhaupt etwas Sinnvolles dabei herauskommt und die sinkende Bereitschaft, es zum millionstenmal zu lesen, ergänzen, kürzen und verbessern, ein Ende findet.

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...aber 30 Liter weiße Farbe an die Wand klatschen, dafür reicht's.

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light

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filled with emptiness

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Ich nahm die Blätter wieder an mich, die ich absichtlich bei ihr vergessen hatte. Es muss ihr klar gewesen sein. In Annegrets Wohnung konnte man nichts vergessen. Jedes Objekt stach darin hervor wie ein Leuchtfeuer.

"Und? Hast Du mal draufgeschaut", fragte ich so beiläufig, wie es mir eben möglich war.
"Klar. Sonst wüsste ich ja nicht, dass es Deins ist", antworte sie trocken.

Eine Pause von ungefähr fünfzehntausend Jahren entstand.

"Was hälst Du davon?"
"Gefällt mir."

Ich hatte noch eine Sache mitgebracht, die ich nun hervorholte.

"Hättest Du Lust, das hier für mich zu lesen?"
"Klar. Wieso nicht."

Auch diese Geschichte fand sie gut, genau wie die folgenden. Irgendwann äußerte ich den Verdacht, dass sie das alles nur aus einer Gefälligkeit heraus gut fand.
Ein Psychologe mit dem individualistischen Namen Meyer hat einmal die Paradoxen Effekte von Lob und Tadel beschrieben: in manchen Situationen bewirkt ein Lob den Eindruck, der (oder die) Lobende habe dem Gelobten das Ergebnis garnicht zugetraut und sei somit positiv überrascht. So kann es vorkommen, dass man sich trotz eines Lobes minderwertig vorkommt. Umgekehrt kann ein Tadel aufgefasst werden, als habe man mehr erwarten können, dem Getadelten werden also mehr Fähigkeiten zugetraut, als er gerade gezeigt hat.
Das alles erzählte ich ihr natürlich nicht. Das habe ich später gelesen als ich mich fragte, was da eigentlich zwischen uns passiert.

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