Beim Aufräumen meiner Textdateien ist mir wieder einmal das ungleiche Verhältnis zwischen den Geschichten, die ich fertiggestellt habe und denen, die nur aus einer Reihe von Notizen oder einem Anfang bestehen aufgefallen. Es fällt mir schwer diese Fragmente zu löschen. Auch wenn ich immer weniger daran glaube, sie jemals zu verwenden oder zu vervollständigen. Was mache ich nur mit diesen Fetzen von Ideen aus einer anderen Zeit, in der ich Science-Fiction-Epen und Fantasy-Serien verfassen wollte? Sie zu löschen würde ein Gefühl des Verlustes erzeugen. Wenn ich sie mit dem Vorsatz öffne, sie weiter zu bearbeiten, tut sich eine unsichtbare aber mächtige Barriere auf. So existieren sie einfach und scheinen abzuwarten, was passieren wird. Ich habe festgestellt, dass das Warten ein essentieller Baustein meiner Persönlichkeit ist, der alle Dinge um mich zu infizieren droht.