Da Österreich überraschenderweise nicht zu den Teilnehmern der EM-Endrunde gehört, konzentrierte man sich dort am letzten Wochenende, namentlich in Klagenfurt, auf die Verleihung des diesjährigen Ingeborg-Bachmann-Preises. Dachte ich. Auf der Homepage besagten Kultur-Mekkas liest man zuoberst allerdings über den "Informationsbesuch" des klagenfurter Bürgermeisters in, richtig, Portugal (zufällig in zwei EM-Städten) und erst dann folgt die Meldung über den Gewinner des diesjährigen Bachmann-Preises. Der heißt: Jörg Haider. Nee. Uwe Tellkamp. Uns Uwe quasi. Aber nicht ganz, schließlich stammt der stolze Recke, der 22.500 Euronen heim ins Reich holt, aus dem Osten. Und lebt jetzt in Bayern. München. Autsch. Riecht also trotz Nichtbeteiligung des kärntner Gauleiters stark nach alpenländischer Nibelungentreue. Dies alles mag den meisten Lesern nicht großartig neu erscheinen, bei mir allerdings hatten sich bis zum Erreichen dieses Informationsstandes schon einige alteingesessene Fehlurteile aus dem Staub machen müssen. [bitte weiterlesen, es gibt was zu gewinnen]

Erstens: Bachmann war für mich lange Zeit der Inbegriff proletarischer Verdauungsunterstützung, oder aber der Name eines befreundeten Kaninchens, welches seinerzeit für den Preis einer Flasche Bachmann erstanden wurde. Somit konnte ich mir zwar lange nicht wirklich vorstellen, was denn der Inhalt eines Wettbewerbes um den Bachmann-Preis sein konnte, der Preis hingegen war mir immer klar: Eine Truhe Karnickelbraten und eine Europalette Schluck. Falsch gedacht.

Zweitens: Von zahlreichen Google-Recherchen überzeugt, dass der Bachmann-Preis eigentlich Ingeborg-Bachmann-Preis heißt und nach einer deutschen Dichterin benannt ist, geriet ich abermals in ungläubiges Staunen, als ich erfuhr, dass Ingeborch gar keine Deutsche ist! Sie ist Klagenfurterin, also dem Habsburgischen entsprungen. Schockschwerenot! kam es mir in den Sinn, da gibt es einen Preis, dessen attraktive Darreichungsform seines Gleichen sucht (Visionen von Sattelschleppern, die Schnaps und Fleisch in die Einfahrt eines Poetenreihenhauses kippten, schüttelten mich) und dann stammt seine Namenspatin aus Obernorditalien und ebenda, im vom treuen Landpfleger Haider regierten Berlusconi-Protektorat Kärnten, wird dieser Preis auch verliehen! Auch die Erkenntnis, dass Fleisch und Alkohol nicht direkt, sondern in universell eintauschbaren Münzen übergeben würden, besserten meine Stimmung nicht. Im Gegenteil. Der wirklich interessante Teil des ganzen Wettbewerbes, der USP gewissermaßen, existierte nur in meiner Phantasie.

Drittens: Als ich mich mit obigen Neuigkeiten abgefunden und zur Entspannung ein paar Becks getrunken hatte, beruhigte ich mich mit dem Gedanken, dass es zumindest einen Ort in dieser kalten Welt gibt, an dem herausragende Beispiele deutschsprachigen Literaturschaffens hinreichend gewürdigt werden. Mit genügend Neugier und Zeit ausgestattet (ich saß im Büro) nahm ich mich des Sieger-Textes an, auf dass mein Geist belebet würde und meine Seele erquicket vom musenumschwirrten Meisterstück. Ich las und las noch einmal und bemerkte irgendwann, dass der Autor es geschafft hatte, eine Straßenbahnfahrt durch Dresden auf 16 Seiten derart krude zu umschreiben, dass ich mir vorkam, als sei die Bahn in der ersten Kurve entgleist und der Autor fasele im Delirium und unter Tonnen besten DDR-Stahls begraben. Natürlich ging es wieder um den zweiten Weltkrieg, um den Russen, um den Genossen Ulbricht und die DDR und wahrscheinlich ging es unterschwellig auch um Ficken, nur hab ich das irgendwie nicht bemerkt. Okayokayokay, der Mann soll beim Vorlesen eine unglaublich eindrucksvolle Performance hingelegt haben (Uns Uwe eben) und ja, der Text entbehrt nicht einer gewissen Sprachmelodik, aber das tun die Texte von Das Bo auch nicht. Kriegt er deshalb gleich den Ingeborch-Cup? Nein. Schade eigentlich.

Es ist eine Schande. Es ist eine Schande, dass brave deutsche Poeten nach Österreich fahren müssen, um sich dort ein paar Euros abzuholen, die unsere Gesellschaft ihnen versagt. Und es ist nachgerade beschämend, dass ihnen das Lebenselixier reiner Dichtung vorsätzlich vorenthalten wird: Alkohol. Was dabei herauskommt, ist im Siegerbeitrag nachzulesen: Deprimierende Straßenbahnunfälle.

Hiermit lobe ich, Mitadmin dieser Seite und Hobbybesserwisser, den OKKINAL-BACHMANN-PREIS aus: eine Flasche allerbesten Bachmanns und einen Kaninchenbraten. Teilnehmen können alle, die dieses Memo bis hierhin gelesen und verstanden haben (auch Österreicher/innen). Wettbewerbsbeiträge können sein: Selbstkreierte Texte aller Genres und Gattungen (Lyrik, Prosa, Drama), die eine Länge von 100 Zeichen überschreiten. Bevorzugt behandelt werden solche Beiträge, die wie beim österreichischen Pendant vorgelesen werden (Audio-Dateien bitte an albtraumjaeger at euphorika.de). Einsendeschluss ist der 15.7.2004. Als gültiger Beitrag gilt ein mit "Wettbewerbsbeitrag von [Name des Autors/der Autorin]" überschriebener Kommentar zu diesem Memo. Jede/r kann mit so vielen Beiträgen teilnehmen, wie er/sie will (Nur Herr Svevil nicht, der postet sonst 30 100-Zeichen-Sätze, die jeweils mit einem Jööööööhh! enden. Svevil, bitte nur ein Beitrag von Dir). Ich bin gespannt...