Am neuen Berliner Hauptbahnhof, im schicken neuen Reisezentrum, rechts in der Ecke hinter den lautlosen, gläsernen Schiebetüren stehen die Fahrkartenautomaten. Falsch: Fahrkartenterminals. Hüfthohe Edelstahltische mit Touchscreen, leuchtend, scharf und gut bedienbar. Das Menü ist das alt bekannte: etwas umständlich zwar, aber vertraut. Ich gebe meine Verbindungsdaten ein, wähle das passende Ticket und ziehe meine Kreditkarte. Doch statt den „Bezahlen“-Dialog anzuzeigen, weiß das Terminal doch noch zu überraschen: Es druckt mir einen Din-A4-Bogen mit meinen Verbindungsdaten und einem Barcode aus. Auf dem Schirm steht: „Bitte gehen Sie mit diesem Ausdruck zum Kassenautomaten.“ Ich schaue mich um. Tatsächlich, an der rechten Wand stehen zwei nicht ganz so edle Metallschränke mit der Aufschrift „Kassenautomat“. Etwas unsicher pirsche ich hinüber und suche nach einem Barcodeleser, um meinen Papierwisch darunter zu halten. Als ich ihn entdeckt habe schiebe ich den Wisch unter das Licht und erhalte das erwartete Resultat: Keine Reaktion. Ich schiebe das Papier ein zweites Mal hinein. Nichts. Schnell verstehe ich, dass das halbe Dutzend junger Damen mit der Armbinde „Automaten-Hilfe“ nicht umsonst in der Nähe postiert ist. Eine von ihnen hat sich bereits hinter mir aufgebaut und raunt: „Ist genau wie beim Gemüse kaufen.“ Sanft drückt sie mich beiseite, nimmt mir den Papierbogen aus der Hand und hält ihn abermals unter den Scanner. Dabei vollführt sie hektisch zuckende Bewegungen nach rechts und links, wohl um den Automaten zu hypnotisieren. Dieser ergibt sich sofort und verlangt nach meiner Kreditkarte. Die Dame entfernt sich geräuschlos und streichelt auf dem Rückweg zu ihrem Posten sanft das edelstahlglänzende Fahrkartenterminal.

Abends Kafka.

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Ganz schlimm.

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