Das ist bereits die ganze Geschichte. Ich kann nicht behaupten, dass es eine richtige Geschichte ist: viele Fragen bleiben unbeantwortet, das Ende bleibt offen für unzählige Möglichkeiten. Grete und ich irren durch einen finsteren Wald und der Duft von Lebkuchen liegt in der Luft.

Ich schreibe weiterhin Geschichten. Ich weiß nicht, ob Annegret sie liest und wenn ja, was sie davon hält. Ich habe mich auf die Suche nach ihren Angehörigen gemacht, habe sogar einige ihrer komischen Freunde kontaktiert, um etwas Licht in die Rätsel zu bringen die sich um sie angesammelt haben wie radioaktives Strandgut. Ich habe nichts herausgefunden.

Die Ärzte sagen, ich müsse Geduld haben, ich solle es weiterhin versuchen. Vielleicht kann irgendetwas Vertrautes sie zurückholen. Manchmal ertappe ich mich bei dem Gedanken, dass alles meine Schuld ist, dass meine unbeholfene Art, Geschichten zu erzählen, auf die ganze Welt abgefärbt hat. Ich werde versuchen es besser zu machen.

Ich habe mir bereits eine betreffende Notiz gemacht.