Ich rufe beim Callcenter an. Ich begrüße die Auslöschung von Filialen und die menschenunwürdige Haltung von Arbeitnehmern in ostdeutschen Telefonierkasernen. Hauptsache billig. Ich rufe an und möchte sagen "Ich zerstöre Euch. Und dann scheiße ich auf Eure Gräber". Warum ich anrufe, habe ich längst vergessen. Irgendwas funktionierte nicht mehr, vermute ich, das war der Anfang der Tragödie. Ich kratze die Tapete von der Wand, während ich versuche, einen freundlichen Tonfall zu halten. Aus Spass verfalle ich gelegentlich ins sächseln, um meinen Gesprächspartner aus der Fassung zu bringen. Während ich in meiner warteschleifengestörten Erinnerung krame, mein Anliegen wiederzufinden, werde ich ein gutes Dutzend Mal weiterverbunden. Was ich bisher erzählt habe, wurde zwar aufgezeichnet, ist aber nie Bestandteil des aktuellen Gespräches. Ich überlege, ob ich irgendwann einmal Beruhigungsmittel gekauft habe und was die Reparatur meiner Sitzgelegenheit kosten wird. Ich lege auf, der Tag ist im Arsch. Ich werde einen Beschwerdebrief schreiben. Oder ich werde im Wald leben und mich von Blättern und kleinen Steinen ernähren.