Auf einem Friedhof am Ende der Welt, tief in der Ecke von Bäumen umstellt, liegt nun schon fast seit sieben Jahren, ne Leiche ohne Kopf.

Warum sich jemand ohne Schädel, hinbegibt zur letzten Ruh, bleibt hoffentlich verborgen, dass manche Leute früher sterben, und anderes als geplant, ergibt sich halt, und fragste mich, verflogen sind die Sorgen.

Doch immer wenn der Frühling kommt, die Tage werden länger, im Keller riecht’s nach toter Maus, im Sommer wird’s noch strenger. Tief gemauert in der Erden, zwischen Stein aus Lehm gebrannt, wartet Onkel Ottos Köpfchen, auf die Würmer - und zwar lang.