DIE IDEE: Der Kurzgeschichten-Zyklus "Das Floß" ist der (zugegebenermaßen relativ sentimentale) Versuch, Tagträume, Wirklichkeitsfluchten und Phantasien ganz verschiedener Personen festzuhalten. Sprachstil, Form und "Ernsthaftigkeit" der einzelnen Geschichten sind dabei völlig freigestellt.

DAS PROZEDERE: Den Rahmen für den Zyklus habe ich bereits geschrieben, er ist kursiv gesetzt. Wenn Ihr ein neues Kapitel schreiben wollt, kopiert bitte diesen Einleitungsteil (DIE IDEE und DAS PROZEDERE) und den Rahmen, legt eine neue Geschichte mit dem Topic "Das Floß" an, fügt den kopierten Text dort ein und schreibt Eure Geschichte darunter. Als Titel nehmt den Titel Eurer Episode.

Wenn die Fenster erloschen sind, ein leiser Regen die Letzten in die Häuser zwingt und der Wind den Abfall der Straße vor sich her treibt, träfe man auf eine äußerst merkwürdige Gesellschaft – unten, am Fluss – trieben Feuchtigkeit und Kälte einen nicht zurück ins Haus oder die Wohnung, ins Schlafzimmer oder auf die provisorische Schlafcouch, Hauptsache, ein Dach und etwas Wärme in dieser Nacht. Die Gestalten am Fluss stört dies wenig, tatsächlich sind Zeitpunkt und Witterung ihrer Treffen mit Bedacht so gewählt, dass niemand sie so, scheinbar schweigsam stehend, jeder und jede ganz in sich selbst versunken, anträfe oder gar störe. Ihre Zahl ist schwer zu schätzen; Bäume, Weiden vor allem, stehen zwischen Ihnen und um sie herum, und auch sie, die dort stehen, kennen ihre Zahl nicht genau, können sich kaum sehen zu dieser Zeit an diesem Ort. Ein Autoscheinwerfer oder das Licht einer Lampe nähme diesem Bild schnell die romantisch-mystische Attitüde, die es durch die Umstände des Zusammenkommens nur zu leicht erhält. Das kurz aufblitzende Licht eines Feuerzeugs, das für kurze Zeit – geschickt abgedeckt – dem kalten Wind trotzt, deutet den wahren Anblick der Gruppe an, der sich bei hellem Tageslicht dem Spaziergänger böte.

Nach einiger Zeit der Sammlung und des Schweigens erhebt jemand die Stimme: „Ich habe ein Floß gebaut.“

"Hallo?" In dieser Jahreszeit war es jetzt immer sehr früh dunkel und man konnte mittlerweile kaum noch die Hand vor Augen sehen. "Na kommt schon! Ich weiß, dass einige von Euch da sind. Ich höre es doch rascheln. Was ist los mit Euch? Ich habe ein Floß gebaut!" Eine Stimme ertönte aus unerwarteter Nähe. Sie war fast neben meinem Ohr. "Warum baust Du bei dieser Scheißkälte ein Floß? Bist Du lebensmüde? Ich wollte eigentlich nur sehen, ob jemand von Euch hier ist. Hatte nichts besseres zu tun. Aber das einer auf die Idee kommen würde, ein Floß zu bauen..." Eine weitere, viel ältere Stimme erklang. Sie war etwas weiter entfernt, dafür aber lauter und eindringlicher. "Was bildest Du Dir ein, jemanden zu kritisieren, der ein Floß gebaut hat. Du solltest wissen, dass es sein gutes Recht war, das zu tun." Die ältere Stimme war allen bekannt. Man vermutete, dass die Person, die dahintersteckte, damals alles begonnen hatte. Genau wusste man das aber nicht. Jetzt sah man, woher die nähere Stimme kam: Der Blitz eines entzündeten Feuerzeuges erhellte kurz ein unrasiertes Gesicht - grinsend? Konnte man nicht genau sagen. Ein roter Punkt leuchtete auf - eine Zigarettenglut. Ich konnte den Rauch riechen. "Also was nun, kommt jemand mit?" "Und wo soll es hingehen? Lass Dir doch nicht alles aus der Nase ziehen, Du kennst doch das Ritual: Floß bauen, sagen, wohin es gehen soll und was einen dort erwartet." Der rote Punkt hüpfte hin und her und deutete darauf hin, dass der Nähere wild mit den Armen gestikulierte. "Wohin? Irgendwohin. Weit weg. Die ganze Nacht lang flussabwärts. Eigentlich wollte ich alleine fort. Aber ich will mich an die Regeln halten und fragen, ob jemand mitmöchte." Ein Seufzen vom Näheren. Der Ältere schwieg. Einen Moment lang hörte man garnichts außer dem Wind und dem leisen Rauschen des Flusses. "Ich frage mich, was aus all den Flössen geworden ist...", der rote Punkt leuchtete hell, man hörte, wie Rauch ausgeblasen wurde, " ... und was wir machen werden, wenn keine Weiden mehr da sind." Kichern. Der Nähere hielt sich scheinbar für sehr schlau. "Der Fluss wird schon bald zugefroren sein. Was meinst Du, wie weit Du kommen wirst?" Der Ältere hatte gesprochen. Seine Stimme war allerdings von woanders gekommen. "Ich schätze, er will garnicht weit kommen. Er klingt wie jemand, der aufgehalten werden möchte. Hörst Du denn nicht, wie er wimmert und fleht?" Auf einmal ertönte ein dumpfer Schlag. Der rote Punkt war verschwunden. Man hörte, wie etwas auf den Boden klatschte. Der Ältere schien jetzt direkt neben mir zu stehen. "Ich habe ihn nie gemocht. Er hat garnichts verstanden. Er hat das alles hier schon immer für einen Scherz gehalten. Komm, ich helfe Dir mit Deinem Floß. Ich hoffe, Du hast genügend Proviant dabei." Das schwere Floß, das ich mit äußerster Sorgfalt angefertigt hatte, damit das eiskalte Wasser nicht so schnell ins Innere drang, wurde neben mir weggezogen. Der Alte Mann konnte es wohl mit Leichtigkeit ganz alleine ziehen, obwohl es mir schon viel Mühe bereitet hatte. Vielleicht war er wirklich der Erste hier gewesen. Als ich mein Fahrzeug vom Ufer abstieß und in die dunkle Nacht davontrieb, glaubte ich im Mondlicht seine Umrisse sehen zu können. Er winkte. "Gute Reise. Und bis zum nächsten Mal. Hoffentlich hört man mal wieder von Dir." In der Stimme des Alten lag eine Mischung aus Freude und Traurigkeit. Er wusste genau, wohin ich wollte, da war ich mir sicher. Er wusste es, obwohl ich selbst es nicht mal genau wusste.

Sanft glitt ich mit der Strömung den Fluss hinab, fast lautlos bewegte sich mein Floß durch das Wasser. Ich hatte es geschafft. Allein, ich war allein. Das Floß hätte Platz für mindestens 4 von ihnen gegeben, aber ich war allein. Ein eiskalter Wind durchdrang meinen Mantel. Der Alte hatte Recht, es war ein Wunder, dass der Fluss immer noch befahrbar war. Nicht mehr lange würde es dauern, bis hier kleine Kinder mit ihren Schlittschuhen auf dem Eis umhertollten, Liebespaare hand in hand nebeneinander führen. Aber noch war der Weg frei, mein Weg. Ich habe meine Reise nie als Flucht begriffen, eigentlich wollte ich auch nie fahren, zumindest nie allein. Der Alte hätte mit mir kommen können, er blieb am Ufer stehen und wird den nächsten helfen ihr Floß zu Wasser zu lassen. Mir war nie klar geworden, warum er dort am Ufer war. Nie hatte ich den Eindruck, dass er selbst fahren wollte. Vielleicht hatte er den Zeitpunkt verpasst, er wusste es, konnte sich nur nicht von diesem Ort trennen. Der Fluss wurde hier enger und schneller. Ich spürte deutlich die Strömung an mein Ruder drücken. Aber ich hatte keine Angst. Zu lange hatte ich mein Floß geplant und sorgfältig gebaut. An meinen Augen zogen die Gebäude vorbei, lange beleuchtete Fabrikanlagen. Ich hatte mir ausgemalt wie das Gefühl sein würde, wenn ich endlich los käme. Großes hatte ich erwartet, nun war aber alles anders. Fast ein wenig enttäuscht war ich, weil niemand den Weg mit mir gehen wollte. Allein ist alles anders, wachsam müsste ich sein, keinen Schlaf würde ich mir gönnen können. Keine Pause, keine Rast. Ich würde das Steuer führen müssen, allein bis zu meinem Ziel. Mein Ziel. Es war nun so dunkel, dass ich nur anhand der spärlichen Laternen am Ufer meine Richtung bestimmen konnte, kein Mond, der zumindest ein bisschen Licht spendet. Ich war dem Fluss ausgeliefert, seinen Launen. In einem Buch hatte ich vor einiger Zeit gelesen, dass die größten Kapitäne nicht schwimmen konnten und daher besonders sorgsam mit ihren Schiffen umgingen. Ich konnte Schwimmen, zumindest hatte ich es einmal gelernt, aber was würde das ausmachen. Bei diesem Temperaturen würde ich mich keine 2 Minuten über Wasser halten können, bevor meine Muskeln versagen. Glücklicherweise würde ich aber auch keinerlei Bekanntschaft mit dem eisigen Wasser machen, mein Floß war der sicherste Ort der Welt. So in Gedanken versunken wäre ich fast gegen das Ufer gefahren, der Fluss machte hier ein Biegung und das Wasser Floß hier außen schneller als in der Mitte, wo ich eigentlich hin gehörte. Es hätte es fast nicht bemerkt, aber am Ufer lagen die Reste eines Floßes, nur einige Augenblick zu sehen. War es wirklich eines. Weidenstämme, etwas Tau. Das war ohne Zweifel ein Floß gewesen. Ich versuchte mich zu erinnern. Vor einigen Tagen waren sie aufgebrochen oder war es schon vor Wochen, eine Gruppe von jungen Wilden. So weit waren sie also gekommen. Ich erschrak. Was war aus ihnen geworden, hatte ihr Floß nicht gehalten, war zerbrochen, die Taue gerissen? Waren sie ertrunken? Ich versuche die Gedanken beiseite zu wischen, zu vergessen. Eines war sicher, sie waren nicht weit gekommen. Aber das war ihre Reise, vielleicht sollten sie nur ein paar Meter fahren. Mein Weg war ein anderer, ein längerer, das spürte ich.