Es ist so etwas wie eine Idee - nur ist es noch mehr. Schwer zu beschreiben, obwohl ich so etwas schon oft hatte. Meistens ist es dann ein Teil einer Geschichte geworden, Drehbücher, Bilder. Irgendwas. Es ist nur ein kurzer Augenblick, der in meinen Gedanken erscheint. Mit einer hohen Detailschärfe, auch wenn wichtige Aspekte vollkommen im Unklaren bleiben. Es ist vergleichbar mit einem Gefühl, oder einer Erinnerung an ein Ereignis, das nie stattgefunden hat.

Der Regen hat aufgehört. Der Himmel ist auf eine unglaubwürdige Weise hellgrau. Es ist kühl. Die Luft riecht nach Regen, nach Fisch, Seetang und Dieseltreibstoff. >>>

Ein mit weißer Plastikfolie beklebtes Spanholzbrett will etwas mitteilen, ohne Erfolg. Obwohl sich einige englische Worte zwischen die roten, mit Folienstift gemalten Symbole gedrängt haben, lässt sich kein Sinn hineinbringen. Aus der kleinen, zerbrechlich wirkenden Hütte strömt der Geruch von Dingen, die in Öl gebacken werden. In der Ferne gigantische Containerschiffe. Viele Dinge sind hier aus Müll gebaut. Plastikfolien statt Glasfenster, blaue Chemikalientonnen, in denen lebende Fische umherschwimmen. Dennoch kommt nie der Eindruck auf, dass es so nicht funktionieren könnte. Einige mehrstöckige Gebäude künden vom vergangenen Glanz dieser Region. Einst farbenfrohe Reklameschilder sind nun verblasst, ihre Botschaft längst schon nicht mehr aktuell. Aus den Fenstern der oberen Etagen hängen provisorisch angebrachte Wäscheleinen. Bunte Wäschestücke baumeln in der schmutzigen, klammen Luft des frühen Mittags und trocknen wohl nie, sind sie doch zudem wichtiger Bestandteil für die sonderbare Atmosphäre. Die kleinen Läden in den Erdgeschossen werden immer noch genutzt. Große Körbe mit bedrohlich hässlichem Spielzeug, Massenindustrieprodukte neben selbst angebautem Gemüse und lebendem Getier. Man hat hier eine Schwäche für Tee, für getrocknetes irgendwas und für in Alkohol eingelegtes Zeug, welches einem durchschnittlichen Mitteleuropäer Schauer über den Rücken jagt. Hier werden die Touristen nicht hingeführt. Niemand würde diesen Ort fotografieren wollen. Damit entzieht er sich der Wirklichkeit der restlichen Welt. Kinder spielen auf der Straße. Ich verstehe das Spiel nicht, das sie spielen. Eine gewöhnungsbedürftige Angelegenheit, so ein Kulturschock. Man kann süchtig danach werden. Ziellos folge ich einer Straße. Hilflos. Grenzenlos fasziniert.