Wir kehrten ein. Über dem Tisch hing ein klebriger Fliegenfänger mit tausend toten Geschichten. Der Wirt war sprachlos, zu essen gab es nichts. Einer von uns sagte: Wir, wir sind noch weit weg vom Leben. Wir ließen die Flasche kreisen, sie zeigte auf mich. In der Ferne konnte man das sanfte Brummen der Autobahn hören, es kam immer näher. Wenn ich mich nicht irre, sind wir nicht heil geblieben.

[Michael Krüger, Kurz vor dem Gewitter]