Die Hitze der Sonne verbrannte selbst noch den staubigen Sand zu etwas noch Staubigerem. Ich war mit dem Bus hierher gekommen. Das heißt, vielmehr war ich auf dem Dach des Busses angereist, zwischen Gepäck und Hühnerkäfigen festgeschnallt. Obwohl man das Fahrzeug in Europa sicher nicht "Bus" genannt hätte. Es war eine Mischung aus etwas, das mal ein Fahrzeug gewesen war, einigen großen Stücken aus plattgestampften Metallfässern und vielen Dingen, deren ursprünglicher Nutzen jetzt nicht mehr zu erkennen war. Die Menschen um mich herum lachten viel. Sie strahlten eine grenzenlose Gelassenheit aus und Lebensfreude. Vermutlich wussten sie nicht, dass zum Glück ein Einfamilienhaus und ein Porsche Cabriolet gehören. Das Busmonster zog eine gewaltige Staubwolke hinter sich her. Es mussten noch etwa zehn Kilometer bis zum nächsten Dorf sein. Ich bemerkte, wie sie mich hin und wieder ansahen. Den seltsamen Weißen, der eigentlich sehr rot war, dafür, dass er weiß sein sollte. Aber es waren keine feindlichen Blicke. Sie schienen sich gut zu amüsieren. Einige Male während der Fahrt drohte das Gefährt umzukippen. Wie ein von tausend Wunden übersähter, alter Elefant schwankte es hin und her. Ich dachte jedes Mal: Das war es nun. Gestorben in Afrika, von wo aus einst das Leben begann.