Schlimm, dieser Husten. Schlimm. Im Wald fällt ein Baum um und niemand ist da, der´s hört, sachichma. Krank sein ist eigentlich nichts für Einzelgänger und für gewöhnlich verkneife ich mir das auch. Man muss sich seinen Kamillentee selber kochen und Rücken einreiben mit Hustensalbe - man muss sich in so einem angeschlagenen Zustand nicht noch die Arme ausrenken. Selbstmitleid? Ach was, nein! Schreiben macht den Kopf frei und der ist derzeit mit einigen Litern Schleim gefüllt.

Die antike Säftelehre ist ja nun seit einer Weile aus der Mode gekommen. Aber ein winziges Stückchen Wahrheit ist ja drin. Phlegmatisch bin ich, was vom Wort her bedeutet: Der Schleimanteil in mir überwiegt. Das macht träge. Der Anteil an schwarzer Galle scheint auch etwas erhöht, melancholisch bin ich. Sehr hübsch ausgedacht ist diese Lehre, denn die Logik fordert, dass einer von beiden oder beide verbleibenden Säfte kaum ausgeprägt sind. Meine gelbe Galle scheint im Moment im Minimumbereich zu sein. Cholerisch bin ich schon recht lang nicht mehr gewesen. Vielleicht eine Blutknappheit, mangelndes Temperament, weil sanguinisch bin ich eher selten.

An alle euphorischen Mediziner: Keine Sorge, ich glaube nicht wirklich an die antike Humoralpathologie von Herrn Hippokrates.

Ich wollte mir nur etwas die Zeit vertreiben, etwas schreiben.