Ich sitze in diesem kleinen Metallsitz, fliege über der Menge immer in die Runde und staune. Es ist schon lange her (was "lange" eben bedeuten kann, bei 24 Jahren Lebenszeit), dass ich auf einer Kirmes war, in einem Karussell gesessen habe, die Kirmesgerüche gerochen und die Menschen beobachtet habe, die sich auf den Wegen zwischen den Buden, Ständen und Fahrgeschäften drängeln. Fahrgeschäft ist ein komisches Wort. Komisch deshalb, weil ich es erst vor ein paar Jahren gelernt habe. Ich hatte es vorher einfach nie gebraucht, habe mich mit so schnöden Begriffen wie Autoscooter, Musikexpress (Raupe), Breakdancer und Kettenkarussell eigentlich ganz gut durchgeschlagen. Der Oberbegriff ist aber Fahrgeschäft.

Das Gefühl in meinem Magen kenne ich, dieser kurze Verlust der Schwerkraft ist eine immer wieder beeindruckende Erfahrung. Warum zum Teufel machen wir so etwas nicht jeden Tag? Es ist besser, billiger und gesünder, als sich zu betrinken, hat aber einen ganz ähnlichen Effekt. Man fühlt sich nicht nur ohne Gewicht, man fühlt sich unwichtig! OK, das ist ein typisches Pastorenwortspiel und gehört dafür direkt in die Hölle, aber genauso ist es. Scheißegal und glücklich. Die Menschen auf der Erde glotzen nach oben und schauen uns Fliegenden zu. Mit offenen Mündern. Wahrscheinlich denken sie das Gleiche wie ich: „Was, wenn eine von diesen Ketten reißt, an denen die Sitze hängen? Was wenn einer von denen da oben plötzlich durch die Luft segelt und hundert Meter weiter auf dem Boden aufschlägt?"

Vor ein paar Jahren habe ich gesehen, wie ein Fallschirmspringer direkt in einer Hochspannungsleitung gelandet ist. Obwohl ich wahrscheinlich zur Geschichtsverklärung neige, möchte ich behaupten, dass es einer der schönsten Anblicke meines Lebens war: Der Umriss dieses armen, entweder sehr glücklosen oder unfähigen Fallschirmspringers, der plötzlich blendend grün aufleuchtete! Wie in einem Comic. zu allem Überfluss hatten alle es kommen sehen. Es war auf einem Feldhandballturnier, draußen auf einem großen Sportgelände. Weil es angeblich das größte Feldhandballturnier Deutschlands war oder so ähnlich, meinten die Veranstalter es besonders gut und bestellten am letzten Nachmittag ein Flugzeug voller Fallschirmspringer. Alle landeten fast genau auf dem Punkt, der mitten auf einem Spielfeld ausgelegt war. Einer erwischte die Leitung. Wie in Zeitlupe konnten wir sehen, dass er viel zu weit rechts des Spielfeldes herunterkam. Da wo die Leitungen waren. Die ganze Zeit dachte ich: „Quatsch, das ist ein Gag. Die wollen uns nur einmal erschrecken.“ Sie haben es nicht geschafft. Als der Typ plötzlich grün aufleuchtete, sah ich mich und meine Freunde, wie wir jubelten und klatschten. „Getroffen!“ Die dann folgende Szene, das hektische Gerenne auf dem Spielfeld, der Notarztwagen, der den verkohlten Fallschirmspringer abtransportierte, die Geschichten, wie jeder das Unglück aus einem anderen Blickwinkel gesehen hatte, dass der Fallschirmspringer angeblich aus den Fingerspitzen dampfte, als sie ihn wegtrugen: Das alles war nichts gegen das Gefühl, als wir ihn aufleuchteten sahen. Es war dieses sensationsgeile „Ich-bin-Zeuge-einer-kleinen-Katastrophe-Gefühl.“

In den Augen der Leute unter unserem Karussell sehe ich die gleiche Hoffnung, wie ich sie in den Augen meiner Freunde gesehen habe, kurz bevor aus dem Fallschirmspringer das grüne Männchen wurde: Wenn es doch passiert, wenn trotz TÜV, Sicherheitsbestimmungen und dem ganzen Scheiß eine der Ketten reißt, dann habe ich etwas, dass ich noch in einigen Jahren auf Partys erzählen kann. Ich hoffe, ich werde ihnen den Gefallen nicht tun.