"Wir sollten ihm eine Chance geben", Louis fischte sich mit lächerlich wirkender Übertriebenheit eine Zigarette heraus und klebte sie an seiner Unterlippe fest. "Scheiße, Louis. Das ist kein Film. Wenn er aufwacht, bringt er uns um." Ich weiß nicht warum und wie, aber ich hatte mich bereits mit dem Gedanken angefreundet den alten Ganoven kalt zu machen. Louis war nervös. Klar, wer wäre das nicht mit 16 Jahren, da macht einen so ziemlich alles nervös. Wir standen vor der Schrottpresse. Es war Nacht und Alfred - ein Kumpel von mir - drückte ein Auge zu. Für tausend Mark. Es regnete und aus allen Winkeln des gewaltigen Presswerks lief eine rostrote Suppe. Wird also kaum auffallen, wenn ein paar Liter Blut dabei sind. Louis versuchte im strömenden Regen seine Fluppe anzuzünden und verlor für einen kurzen Moment seine eingebildete coolness. "Wenn das hier vorbei ist, dann siehst Du mich nie wieder, Norb." "Klar Louis." "Ich meine das ernst." Er wusste, dass er es ernst meint. Ich wusste, dass er es ernst meint. Und Alfred war die Sache scheißegal. Große Stahlklauen umklammerten den alten Benz und drückten ihn zusammen wie ein Taschentuch. Scheiße, dachte ich, jetz´ biste n´ Mörder.

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