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Klafkyn betrachtete ein Bild, das ihm sein siebenjähriger Sohn gemalt hatte. Es war die kindliche Version eines Dienstausweises. Darauf stand in wackeligen Buchstaben das Wort MORTKOMISJON. Die Tür sprang auf - Hansen.

"Ich weiß nicht, ich weiß nicht. Ich glaube, ich habe überhaupt keine Ahnung, was in so einer Behörde wie der unseren überhaupt so läuft."

Klafkyn wandte seinen Blick von der Kinderzeichnung ab.

"Was redest Du denn da wieder für´n Blech, Paul? Hat Deine Frau Psychologin Dir wieder im Kopf herumgefuhrwerkt?"

Paul Hansen registrierte offenbar jetzt erst die Anwesenheit seines Kollegen und brachte aufrichtige Überraschung zum Ausdruck.

"Äh was? Ach meine ... Freundin? Die ist weg", Klafkyn wollte schon zu Mitleidsbekundungen ansetzen, doch Hansen hielt ihn davon ab, "nee Du, is nicht schlimm. Die kommt wieder. Die hat einmal im Vierteljahr so Attacken und schwafelt dann so Ich-muss-mich-selbst-finden-Zeug. Du, ich glaube, wenn sie sich tatsächlich mal entdecken sollte, würde sie sich ganz fürchterlich erschrecken." "Tja Du, wer würde das nicht." "Is´ der Kaffee schon fertig?" "Ja, ziemlich."

Hansen seufzte. Er wirkte verloren. Man wusste nie, wo er gerade mit seinen Gedanken war und Klafkyn vermutete, dass selbst Hansen das nicht so genau wusste. Aber Hansen war einer ihrer besten Männer. Er brauchte halt nur jemanden, der sich die Mühe machte, ihm zuzuhören. Diesen Job machte Klafkyn nun seit etwa sechs Jahren. Es gab sicherlich bessere Jobs, aber auch schlimmere.

"Lass uns mal n bisschen rumfahren. Unsere Mörder melden sich ja doch nicht freiwillig."

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Wenn ein Typ bei Disney arbeitet heißt das nicht unbedingt, dass er zu den schlechtesten seines Faches gehört.

In dem Schloss findet man ein paar kleine Animationsfilmchen

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Ein russischer Priester aus Schweden der wollte gelegentlich reden man kam zu ihm her bemühte sich sehr doch sprach er auch nicht so mit jeden

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Mit Miss Kittin im Ohr in der Departure Lounge. Hier und da'n paar Fotos machen. Obwohl es Nacht ist und ich müde bin, dankbar für die Verspätung des Flugzeugs. Deutschland ein bißchen hassen.

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Und wer hat´s gemacht? Herr Anonymus!

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glückwunsch zu geburtstag, bruder landei. allerherzlichsten!

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Was für ein Tag. Wir schlenderten durch die herbstlichen Obstfelder. Die Äpfel waren bereits abgeerntet, das Laub strahlte in der Sonne in schönsten Grün-, Gelb-, Rot- und Brauntönen. Auf der Wiese glitzerten dicke Reiftropfen auf dem noch grünen, satten Gras und irgendwo hinter den Hügeln läuteten Kirchenglocken das Vaterunsergebet. Wir sprachen kaum, nur hin und wieder blieb ich stehen und drückte fester ihre Hand. „Was für ein Tag.“ Es war unser erster gemeinsamer Ausflug seit vier Monaten, das erste Mal, dass der Arzt ihr erlaubt hatte, das Krankenhaus ohne Aufsicht zu verlassen. Ihr Gesicht war blass, fast durchsichtig, ihr Lächeln nur ganz schwach. „was denkst du?“ fragte ich, als wir uns auf eine Bank setzten, um etwas auszuruhen und die Aussicht zu genießen. Sie schaute nach rechts in die Leere. „Es ist grausam,“ sagte sie, „wie du durch die Felder stürmen willst und jeden Moment mit deiner Gier nach Eindrücken ausfüllst, wie Du jeden Sonnenstrahl und jedes Blatt in dich aufsaugst, als sähst du das alles zum ersten Mal und als komme all dies nicht wieder. Und ich...“ Sie stockte, „ ...ich sehe das alles hier, sehe die Hügel da hinten und den knorrigen Apfelbaum auf der Wiese – den, der ein wenig abseits steht – und mein einziger Gedanke ist, wie gerne ich dort unter diesem Baum begraben läge. Wie schön und dunkel und kühl es sein muss, in seinem Schatten zu liegen und wie still es erst im Winter sein muss, wenn kein Mensch sich hierher verirrt in die Obstfelder. Du willst diesen Augenblick festhalten und alles in dich aufnehmen und ich will nur begraben sein. Hier, unter diesem Apfelbaum.“ Und sie knibbelte ein wenig an ihren Verbänden herum, die fest um beide Handgelenke gewickelt waren wie Stigmata. „Alles wie ein endloser Sonntag“, flüsterte sie. „Voller Sonne und Ende und Verzweiflung. Nach und nach verbrennt die Sonne alles in ihrer Langweile oder ein Regenschauer kommt und ertränkt die Wiesen mit seinem Überdruss. Bis der Schnee endlich alles unter sich begräbt.“

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