Müdigkeit erfüllte sie. Manuela lag auf dem Teppich, Arme und Beine von sich gestreckt wie die Karikatur einer Leiche. Es war eine kaum anerkannte Art von Müdigkeit die nichts gemein hatte mit der Müdigkeit nach einem arbeitsamen Werktag, der Müdigkeit nach einem erfrischenden, langen Waldspaziergang oder jener Form, die einen im Fall einer Erkältung heimsucht. Sie hatte erst am späten Vormittag das Bett verlassen, danach nichts fleißiges begonnen und quälte sich schließlich mit dem Gedanken, dass ein ganzer Tag verlorenging ohne dass irgenetwas erwähnenswertes stattgefunden hatte. Als dieser Gedanke bis zur Unerträglichkeit ausgespielt war begann sie, ihre Regale auszuräumen und sie anschließend zu demontieren.

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Die vergilbte Plastikuhr in seinem Arbeitszimmer zögert. Unnatürlich lang verharrt sie auf dreiundzwanzig dreizehn als Singer beschließt, einige Buchstabentasten zu kombinieren. Zwei Finger rasen intuitiv gesteuert über das Schlüsselbrett, was nach wie vor wie eine Mangelerscheinung anmutet. Er fühlt sich wie eines dieser Wassertiere im Zoo, deren Pfleger Vitamintabletten in die ausgelaugten Fischkadaver pressen, damit ihre Schützlinge ein schönes, glänzendes Fell behalten und nicht bewegungslos und röchelnd in einer Ecke ihres Geheges verenden. Der Mangel ist Singers oberstes Prinzip, dass er durch Maßlosigkeit auszugleichen versucht.