Klafkyn betrachtete ein Bild, das ihm sein siebenjähriger Sohn gemalt hatte. Es war die kindliche Version eines Dienstausweises. Darauf stand in wackeligen Buchstaben das Wort MORTKOMISJON. Die Tür sprang auf - Hansen.

"Ich weiß nicht, ich weiß nicht. Ich glaube, ich habe überhaupt keine Ahnung, was in so einer Behörde wie der unseren überhaupt so läuft."

Klafkyn wandte seinen Blick von der Kinderzeichnung ab.

"Was redest Du denn da wieder für´n Blech, Paul? Hat Deine Frau Psychologin Dir wieder im Kopf herumgefuhrwerkt?"

Paul Hansen registrierte offenbar jetzt erst die Anwesenheit seines Kollegen und brachte aufrichtige Überraschung zum Ausdruck.

"Äh was? Ach meine ... Freundin? Die ist weg", Klafkyn wollte schon zu Mitleidsbekundungen ansetzen, doch Hansen hielt ihn davon ab, "nee Du, is nicht schlimm. Die kommt wieder. Die hat einmal im Vierteljahr so Attacken und schwafelt dann so Ich-muss-mich-selbst-finden-Zeug. Du, ich glaube, wenn sie sich tatsächlich mal entdecken sollte, würde sie sich ganz fürchterlich erschrecken." "Tja Du, wer würde das nicht." "Is´ der Kaffee schon fertig?" "Ja, ziemlich."

Hansen seufzte. Er wirkte verloren. Man wusste nie, wo er gerade mit seinen Gedanken war und Klafkyn vermutete, dass selbst Hansen das nicht so genau wusste. Aber Hansen war einer ihrer besten Männer. Er brauchte halt nur jemanden, der sich die Mühe machte, ihm zuzuhören. Diesen Job machte Klafkyn nun seit etwa sechs Jahren. Es gab sicherlich bessere Jobs, aber auch schlimmere.

"Lass uns mal n bisschen rumfahren. Unsere Mörder melden sich ja doch nicht freiwillig."