So schwach fühlte Leo sich aufgrund der Beanspruchung seines Körpers durch eine nicht ausbrechen wollende, aber seit Tagen lauernde Erkrankung seiner Atemwege. Schöne Dinge fielen ihm ein, höhnische Ideen, die ihm immer nur dann in den Sinn zu kommen schienen, wenn er nicht in der Lage war, sie umzusetzen. Er starrte auf ein winziges Insekt, das über den Einband eines der auf dem Boden aufgestapelten Bücher krabbelte, als er wenigstens etwas lesen wollte. Er wollte den Impuls unterdrücken, es zu zerquetschen, schaffte es nicht. Noch während er den Finger fortzog und die dünne, gelbliche Schliere, welche die Körpersäfte des mikroskopisch kleinen Organismus hinterlassen hatte, sah, bereute er diese Handlung zutiefst. Nur in der Zerstörung war er wirklich gut, dachte er, seiner eigenen, der anderer Leute, Lebewesen, Gegenstände. Den Traum, etwas Vollständiges zu erschaffen, etwas Lebendiges, dafür fehlte ihm die Energie. Ja, es bedarf einer Menge Energie, um es mit dem kosmischen Durcheinander aufzunehmen, mit dem alles auseinanderstrebt, verrostet, zerfällt, zu Unsinn erklärt wird. Fauchend löste sich die Brausetablette auf, versprach zwar keine Heilung, aber Linderung. Und die Hoffnung, das war ja nicht geheim, die stirbt immernoch zuletzt.