Der Gedanke an die einsame Insel wieder, die in meinem Fall, darum bitte ich anständig, keine Insel ist, sondern irgendwas mit Stil. Bei Inseln denke ich sofort an TV-Travel-Shop und Tui, und das kann niemand wollen. Es gibt andere einsame Orte. Ich denke an ein Starbucks-Cafe in Osnabrück oder einen Wald, der umringt ist von Autobahnen. Ist so etwas überhaupt erlaubt? Ein unzugängliches Gehölz? Wenn ein Baum in einem Wald umfällt, der umringt ist von tosenden Betonströmen, ist er dann wirklich umgefallen? Na klar, jedes Kind weiß, was passieren würde: „Vorsicht bitte auf der A Schlagmichtot an der Abfahrt Fuchsundhasegutenacht, neben diesem Wald, der umringt ist von Autobahnen, liegt ein kleiner grüner Drache, der vom Baum gefallen ist.“ Und der Baum? Ist Flitze Feuerzahn nur die Reinkarnation der Kuh Elsa, die ja auch gestorben ist?

Welches Buch also in diesem Wald? Ein Eichelkochbuch vielleicht. Oder ein Bildband, den man sich über den Kopf stülpen kann wegen des Lärms? Ein Drachenbestimmugsbuch? Alles 1-A-Gebrauchsliteratur, aber ein solcher Wald verlangt mehr. Wälder strahlen Grundsätzliches aus. Leben, Sterben, Sperrmüllverklappung. Bibel, Ilias, Gravis-Katalog. Der Conrady – Das große deutsche Gedichtbuch, das klingt angemessen. Beine baumelnd in einer Astgabel sitzen und Droste-Hülshof gegen den Lärm deklamieren. DER! KNABE! IM! MOOR! Oder Schiller: TIMOTEUS,TIMOTEUS, DIESE VERDAMMTEN VÖGEL WIEDER! Ick kennma aus, wa? Und nach zwei Jahren auf diesem Ast, nur bei Regenwasser und Eichelsuppe, Holger, schwerhörig wäre ich, aber belesen...

Doch wer braucht Bücher, wenn die Tagträume so tief hängen wie heute? Abends Pizza.