Morko schnitt eine große Scheibe Hausmachersülze von dem unförmigen Stück ab, dass er einem winzig anmutenden Kühlschrank entnommen hatte. In der ganzen Wohnung roch es nach Milbendreck. Ein Allergiker wäre hier gut und gerne um ein doppeltes angeschwollen oder gar explodiert. Es machte ein obszönes Geräusch, als der Glogmone von seinem Fleischereinebenprodukt abbiss und es gelassen mit weitläufigen Kaubewegungen zermalmte.

Er bot mir einen Platz an. Ich sagte, dass ich nur wenig Zeit habe und er grunzte verächtlich. Dabei schoss ihm der Rotz aus der Nase und verfing sich auf seiner unrasierten Oberlippe.

Ich sei wegen der Geschichte gekommen, sagte ich. Ich würde sie aufschreiben, vielleicht. Für die Nachwelt. Sonst könnte das ja keiner glauben, aber wenn es aufgeschrieben wäre... Morko Wieselbart Breggerpold war der einzige mir bekannte, im Ausland lebende Glogmone.

Wie bei meinen früheren Besuch grinste er mich mit seinen nikotingelben Zähnen an und sagte, dass ich später wiederkommen sollte.