Als ich fünfundzwanzig Jahre alt war, begrub ich einen Traum. Ich weiß heute nicht mehr, wie ich zu dieser Entscheidung gelangt war. Ich weiß nur noch, dass ich entschlossen war, es endgültig und mit aller Sorgfalt zu tun. Es sollte auch nicht so geschehen, wie viele andere es getan haben mochten - still, heimlich und unterbewusst. Ich wollte diesen Traum wortwörtlich eingraben, mich von ihm trennen und ihn gleichzeitig, getrennt von meinem Geist, erhalten.

Mit großem Aufwand fertigte ich einen Kasten aus Blei. Diesen setzte ich in eine Kiste aus Stahlblech ein, die wiederum in eine Holzkiste eingebettet war. Letzteres diente rein dekorativen Gründen. Ich wollte dem Traum einige Erschütterungen und Strahlungen ersparen aus Respekt vor der Energie und der Lebenszeit, die ich in ihn investiert hatte.

Der Traum, den ich der Erde anvertraute war, ein Künstler zu werden. Ich hatte mich in verschiedenen Disziplinen der Kunst versucht und bescheidene Ergebnisse erzielt. Leider fehlte es mir stets an der notwendigen Leidenschaft, mich an einer Sache festzubeißen, sie zu verteidigen und gegen alle Widerstände bis zum Ende fortzuführen.

Und da dieses endlose Leiden, dieses stetige Versagen meine Kräfte zu sehr in Anspruch nahm, legte ich sie ab, meine Werke. Notizbüchlein voller Ideen, Seiten über Seiten mit kurzen oder angefangenen Geschichten, Leinwände mit Bildern und kleine Figuren aus diversen Materialien. Den Behälter füllte ich mit Pflanzenöl, um seinen Inhalt von der zersetzenden Kraft des Sauerstoffs zu schützen. Und dann grub ich ihn ein. Einige Meter tief, in den Bergen, fern von Fluten und Erdbeben.

Dort schlummerte der Traum. Damals ahnte ich nicht, dass er zu mir zurückkehren würde.