Irgendwo im Nebel zwischen den Gauloises-Schloten steht sie, die schwarzen Haare wie einen existentialistischen Rahmen um das schneeweiße Gesicht drapiert. Um sie herum schweinsäugige Becksdämonen, etwas an den Rand gedrängt zwei knutschende Pärchenklischees. Die Mischung aus Rotwein und Grappa schwappt wie ein memento mori in meinem Magen herum, doch meine Augen hängen standhaft an ihren Lippen. Ich schüttele mehrere Schweinsaugen durch einen schnellen Umtrunk aus der Grappa-Flasche ab, einer nimmt die Flasche schließlich in seine Obhut, sucht wirren Blicks nach einer weiblichen Abfüllkandidatin. Endlich gelange ich in Reichweite ihrer Stimme, kann den sich bewegenden Lippen sprachlichen Inhalt zuordnen, setze meinen Interesse-Blick auf und lausche.

„Ich weiß nich, ich glaub einfach, dass es so was wie Schicksal gibt, eine rote Linie, an der mein Leben entlangführt,“ höre ich sie sagen und: „Naja, ich meine, vielleicht ist es ja wie eine Schnitzeljagt, es gibt einfach Zeichen an bestimmten Punkten des Lebens, denen man, na ja, denen man eben einfach unbewusst folgt.“ Mein Magen rebelliert, ich gebe den Kampf auf, stolpere zum Balkongeländer und entlade mich in die Dunkelheit. Als ich mich umdrehe blickt sie mich direkt an.

„Alles okay bei dir?“

„Ja. Nein. Ich geh wohl besser.“

Ich drehe ab, bleibe an der Balkontür stehen um Luft und Kraft für den Spießrutenlauf durch die Wohnung zu sammeln. Die Fensterscheiben sind beschlagen, durch die offene Glastür dringt eine Mischung aus Rauch, Schweiß, Bierdunst und Robbie Williams. Ich schließe kurz meine Augen, höre erneut ihre Stimme aus der Dunkelheit „Ich weiß nicht was es ist, irgendeine höhere Macht wahrscheinlich, eine Kraft, die mich führt.“ Noch einmal drehe ich mich um, sehe ihr Gesicht, ihre alkohlseeligen Jünger um sie herum, das Rotweinglas in ihrer Hand, ihren bunten Strickschal. Ich hole tief Luft, trete durch die Balkontür in die Küche. Unauffällig schließe ich die Tür hinter mir, drehe den Schlüssel herum und stecke ihn in die Tasche. Meine Jacke hängt irgendwo im Flur. Unten auf der Straße höre ich Lärm aus Richtung des Hinterhofs. Langsam folge ich der mit Kopfstein gepflasterten Straße nach Hause. Als ich im Schein einer Laterne einen Kreidepfeil nach links auf dem Pflaster erkenne, gehe ich rechts, obwohl es ein Umweg ist.