Nichts. Dann, Licht. Irgendwo in den Nebeln da draußen wurde ein Stern geboren. In diesem biblischen Moment brauste ein Sportwagen durch die Nacht. Mit der feurigen Gewalt von zwölf Tigern, die man in einer Kiste eingesperrt hatte, fraß das Fahrzeug Kilometer. Magnus E. Werrner musste zu seiner Frau. Sie hatte eine Entdeckung gemacht. Was genau es war, hatte sie ihm am Telefon nicht sagen wollen. Aber Magnus - oder Maggi, wie seine Frau ihn nannte, wenn sie ihn zu irgendetwas überreden wollte und ihn damit innerlich zum Wahnsinn trieb - wusste, dass seine Frau ihn nicht wegen einer unwichtigen Sache aus Japan hierher bestellt hätte. Nebelbänke schossen vorbei, die Sache war ein bisschen haarig. Allerdings war der Wagen mit allerneuster Technologie ausgestattet. Er war sich sicher, dass kurz, bevor er sich vom einen Moment zum anderen in eine Mischung aus Metallfetzen und totem Fleisch auflösen würde, irgendwo auf dem Armaturenbtrett zumindet irgendein Lämpchen aufleuchten würde. Das war seine einzige Hoffnung: Dass er wenigstens Zeit für ein Seufzen oder einen versöhnlichen Gedanken haben würde. Aus dem Entertainment-System floss ihm eine Prise Jazzmusik zu Ohr. Seine Stimmung wechselte von unheilvoller Sorge zu extravaganter Abenteuerlust. Immerhin würde er sie endlich mal wiedersehen. Seine Mira. Er dachte an das Gedicht, mit dem er - so vermutete er wenigstens - damals ihr Herz gewonnen hatte: Ein Duft von Rosen füllt den Raum / weiße Sanftmut wandelt umströmt von rotem Haar / ein Funken Ewigkeit geht neben ihr Sie hatte gelächelt. Ihr Lächeln konnte Felsen zu Gelee werden lassen. Wenn sie wütend war, konnte es tödlich sein. Er hatte in ihren Lächeln lesen gelernt. Eine Ortschaft schoß heran. Magnus verringerte die Geschwindigkeit. Noch etwa zwanzig Kilometer, dann würde er wissen, was es nun war.