Wie Schafe zogen die Leute durch die Einkaufsstrasse, in der Elke wohnte. Sie saß oft am Fenster in ihrem Schlafzimmer und sah hinunter. Dumme, hirnlose Fleischsäcke. Mal begafften sie den billigen Müll in den Schaufenstern, mal begrabbelten sie die von wunden Kinderhänden zusammengenähten Stofffetzen mit ihren schmutzigen Pfoten. Oder sie fraßen. Sie fraßen eigentlich die ganze Zeit, um ihre deformierten, obszönen Fleischmassen zu grotesken Ballonskulpturen heranzuzüchten. Manchmal warf sie etwas aus dem Fenster, einen verdorbenen Joghurt oder Tomaten. Sie hörte gern ihr verwirrtes, wütendenes Gegacker. Ich hab´s geseh´n, da war eine oben an Fensta! Unmöglich, sowas, sehnse sich das Kleid von meine Frau an. Das wird noch ein Nachspiel haben! Sollten sie doch verrecken. Wahrscheinlich hätten sie sich eh an der nächsten Ecke mit Eiskrem vollgeschmiert. Sie wusste, dass man über sie sprach. Elke war ein Ärgernis, ein Störenfried, wie ein Hundehaufen mitten auf der Einkaufsstrasse. Sollten sie doch kommen, sie würde es ihnen zeigen.