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Ich steige auf dem Weg zur Arbeit eine Station nach der Wendestelle in die Tram. Das hat den Vorteil, dass ich sicher einen Sitzplatz ergattere und mich darauf freuen kann, den ganzen Weg bis zum Sejm müde-glücklich über die geschenkte halbe Stunde aus dem Fenster zu starren. In Polen ist solche Freude aber immer mit Stress verbunden. Hier gibt es die Großmütter (babcias), die nicht zu Hause sitzen und von ihrer Rente Essen auf Rädern bestellen, sondern zuhauf in der Stadt unterwegs sind, um ihren Lebensunterhalt zu “organisieren”. Herauszufinden, ab wann eine polnische Dame eine babcia ist, erfordert eine Menge psychologisches Feingefühl. Ist sie es, fordert sie absoluten Respekt, ist sie es noch nicht, ist der Weg zu einer Kapitalbeleidigung nicht weit. Die Bewertung dieser Frage erfolgt nicht über Alter, graue Haare oder Tattrigkeit, sondern über die Sache mit den Sitzplätzen. Eine babcia kann erwarten, dass die organgefarbene Hartplastikschale, meine Dömäne privater Glückseligkeit, sofort und ohne Zögern geräumt wird, eine Dame würde sich darüber empören, hielte man sie für so alt, dass sie sich auf ihren Stilettos in der Tram nicht halten kann. Wer sich über diese Frage keine Gedanken macht und froh ist, sitzend in den Tag dämmern zu dürfen bekommt es also zumindest mit den babcias zu tun. Ich bin natürlich darauf vorbereitet und hefte meinen Blick entschlossen auf die zerbröckelnden postkommunistischen Fassaden hinter der Scheibe. Begehe ich aber den Fehler und schiele – mein schlechtes Gewissen, nur für Bruchteile einer Sekunde, Richtung Großmutter habe ich schon verloren. Jede, ausnahmslos jede beherrscht ihn, diesen Blick, der in die Knie zwingt, ein Blick, der die ganze bewegungslose moralische Autorität einer Nation im Rücken hat und sein Opfer mit zusammengekniffenen Zickenlippen in die schwankende Mitte der Bahn schaufelt. Sie setzt sich. Satisfaktion.

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