Britney Spears doch sexsüchtig!

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Wie Schafe zogen die Leute durch die Einkaufsstrasse, in der Elke wohnte. Sie saß oft am Fenster in ihrem Schlafzimmer und sah hinunter. Dumme, hirnlose Fleischsäcke. Mal begafften sie den billigen Müll in den Schaufenstern, mal begrabbelten sie die von wunden Kinderhänden zusammengenähten Stofffetzen mit ihren schmutzigen Pfoten. Oder sie fraßen. Sie fraßen eigentlich die ganze Zeit, um ihre deformierten, obszönen Fleischmassen zu grotesken Ballonskulpturen heranzuzüchten. Manchmal warf sie etwas aus dem Fenster, einen verdorbenen Joghurt oder Tomaten. Sie hörte gern ihr verwirrtes, wütendenes Gegacker. Ich hab´s geseh´n, da war eine oben an Fensta! Unmöglich, sowas, sehnse sich das Kleid von meine Frau an. Das wird noch ein Nachspiel haben! Sollten sie doch verrecken. Wahrscheinlich hätten sie sich eh an der nächsten Ecke mit Eiskrem vollgeschmiert. Sie wusste, dass man über sie sprach. Elke war ein Ärgernis, ein Störenfried, wie ein Hundehaufen mitten auf der Einkaufsstrasse. Sollten sie doch kommen, sie würde es ihnen zeigen.

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§ 4:

Ich erwache durch lautes Geschrei. Es ist noch stockdunkel. Ich sehe Jenny am Fenster sitzen, die Tagesdecke um ihren Körper gehüllt, die Knie angewinkelt, das Kinn auf das rechte Knie gestützt. Sie schaut aus dem Fenster auf die schwach erleuchtete Straße. Die Laternen in meiner Straße hängen an langen Drahtseilen, die zwischen zwei Häusern über die Straße gespannt sind. Schon ein leichter Wind lässt sie hin- und herschwenken und sie werfen ein gespenstisches, unruhiges Licht auf den Asphalt. Wer schreit da, flüstere ich, um sie nicht zu erschrecken. - Ein Mann. Ein betrunkener Mann. Wohl ein Penner. - Beobachtest du ihn schon lange? - `Ne Weile. Ich lehne mich zurück und schließe die Augen. Was tut er? - Er sitzt auf der Türschwelle gegenüber und schreit. - Warum? - Er ist ein betrunkener Penner, darum. Keine Ahnung. Ich denke an unser erstes Zusammentreffen. Unseren Zusammenprall und öffne die Augen. Soll ich runter und mit ihm reden? Ja, sagt sie, das wäre gut. Ich bin müde und entsprechend schlecht gelaunt. Warum geht sie nicht selbst, wenn es ihr so wichtig ist? Und was soll ich tun, wenn er mit hoch will. - Dann sagst du nein. Aber er wird mit hochwollen, sage ich. - Bitte, sprich mit ihm. Sie tapert am Bett vorbei in die Küche. Ich ziehe eine Jeans an und einen Pullover und folge ihr. Sie steht im dunklen Flur an der Haustür und hält mir eine Flasche Cola hin. Hier. Ich nehme die Flasche und schlurfe das dunkle Treppenhaus hinunter. Hinter mir fällt die Wohnungstür ins Schloss, ich taste mich langsam vorwärts.

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