Na, das sieht doch recht nett aus. Mal sehen wann das fertig ist.

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Gestern Abend mit Herrn Tunku und Herrn Geweihten zusammen gesessen. Über die Zukunft von Vermarktungsstrategien im Fussball(geschäft) diskutiert. Anschließend geträumt, dass Thomas Schaaf bei Werder entlassen wurde. Mit einem "Halbfinale-gegen-die-Petzen-verloren-Gefühl" gegen 05.00 Uhr aufgewacht. Noch steht nichts auf der Homepage oder in den Tickern dieser Welt. Scheint sich um ne Fehlschaltungs-Ente zu handeln.

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Die eine oder andere mag es vielleicht wissen, allen übrigen sei es hiermit gesagt: Ich bin umgezogen. Wohnhaft nun in Bremen-Vegesack. Herrliches Städtchen mit direkter Fährverbindung nach Helgoland, eigenem Busbahnhof und eigener Shopping-Mal und 'nem Marktkauf. Aber ich schweife ab => Während des Einräumens meiner Bücher fiel mir ein Poesiealbum in die Hände, das ich vor fast zwanzig Jahren geschenkt bekam und an viele Verwandte und Freunde reichte. Alle haben einen Beitrag geleistet. Und was soll ich sagen: Es ist tatsächlich eine schöne Erinnerung an all' die Menschen, die ja zum Teil schon nicht mehr leben. Besondere Wirkung entfaltete beim Blättern aber dieser allseits bekannte, etwas dämliche Spruch (den eine Gleichaltrige schrieb): "Wenn Du einst in vielen Jahren dieses Büchlein nimmst zur Hand, denke dran, wie froh wir waren, als wir Kinder uns genannt!" - Ja, glücklich war ich. Froh, ein Kind zu sein, war ich damals nicht. Vor allem aber stelle ich mal wieder fest, dass das mit dem Kindsein vorbei ist. Zum Glück ist das aber etwas anderes als 'Kindbleiben'... :-)

Es grüßt die Kinder in Männern und Frauen, Ka.

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DA.

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04. Oktober - 9.58 Uhr

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Das waren noch Zeiten, als man keine Digitalkamera hatte und Fotos mit dem Kopierer machen musste.

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Während einer Ausstellung fand ich folgendes Gedicht auf Postkarten gedruckt. Denke, der engeren Euphorikanten-Kreis weiß etwas damit anzufangen... Gruß, Kasimir

Brandschutzhelfer Schützenkönige Karnevalsprinzessinnen blöde Kühe große Misthaufen dumme Bauern kluge Sprüche ach wie lieb ich sie die provinzielle Idiotie

(Thomas Rottluff, Stechbeitelpoet)

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tastes like chicken

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century of fakers

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