Müde sein ist toll.

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die kulinarische Sonntagsfrage, angesichts des unerwarteten Sommereinbruchs:

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Sonnenbrand!

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Ich war letzten Samstag zum Finaltag zur Volleyball-WM der Behinderten in Mettmann (bei Düsseldorf). Zum einen passte es ja ganz gut zu meiner Doktorarbeit über Prothesensysteme, zum anderen spielt ein ehemaliger Kommilitone in der deutschen Nationalmanschaft und drittens machen die Jungs richtig guten Spocht und Stimmung!

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Aus einem Dialog mit meiner Chefin heute:

Chefin: "...und mein Freeuund, der hier'n Hööörsaal brauch ...für'n Seminaaar!" Ich: neugierig "Aha, ...was für'n Seminar?" Chefin: "Der abeitet als Meedium." Ich: ".......................Mm.. Mm...Me...dium? .........hört sich nach ...Hokuspokus an! Chefin: "Neee, ......entweder man hat diese Fähichkeite oder man hat'se nich!" Ich: "....längere Pause...wir hatten ja soweit alles besprochen, ...komm dann später nochma wieder." Schluck

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Ich hab da ja was vergessen! Es gab vor inzwischen viereinhalb Monaten mal ein Bücherquiz, das bisher nie aufgelöst wurde. Und das hatte einen einfachen Grund: Mir fiel die Lösung zu Nr. 4 nicht mehr ein... Habe eben eine halbe Stunde nachgedenkt und bin wieder drauf gekommen. Hier also alle Lösungen:

1. Ein betrunkenes Säugetier, ein verunglückter Polarforscher und ein Computerversand: Scott O'Dell, Insel der blauen Delphine
2. Eine paradoxe Alterserscheinung, ein Klebeband mit einer unerwarteten Konsonantenverdoppelung und eine fast engelsgleiche Französin: Madeleine L'Engle, Die Zeitfalte
3. Eine total verdrehte Omi, ein eindeutiger Herzfehler und ein adeliger Vater: Astrid Lindgren, Mio mein Mio
4. Wertvoller Nachwuchs, das Ende des kalten Krieges und der Slogan von Twix, als es noch anders hieß: Gudrun Pausewang, Die letzten Kinder von Schewenborn
5. Ein verdammt hoher Hügel, eine sichere Kommunikationsform und eine Eilshauser Ziege: Joan Aiken, Der flüsternde Berg
6. Ein Wanderausflug mit Folgen, ein Rätselraten unter Artgenossen und eine Anhöhe ohne Gesellschaft: J.R.R. Tolien, Der kleine Hobbit
7. Eine schrecklich pädagogische Farbe, ein Hirtenname und ein weiblicher Vorfahr: Peter Härtling, Oma
   

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Mir is schlecht.

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Irgendwo im Nebel zwischen den Gauloises-Schloten steht sie, die schwarzen Haare wie einen existentialistischen Rahmen um das schneeweiße Gesicht drapiert. Um sie herum schweinsäugige Becksdämonen, etwas an den Rand gedrängt zwei knutschende Pärchenklischees. Die Mischung aus Rotwein und Grappa schwappt wie ein memento mori in meinem Magen herum, doch meine Augen hängen standhaft an ihren Lippen. Ich schüttele mehrere Schweinsaugen durch einen schnellen Umtrunk aus der Grappa-Flasche ab, einer nimmt die Flasche schließlich in seine Obhut, sucht wirren Blicks nach einer weiblichen Abfüllkandidatin. Endlich gelange ich in Reichweite ihrer Stimme, kann den sich bewegenden Lippen sprachlichen Inhalt zuordnen, setze meinen Interesse-Blick auf und lausche.

„Ich weiß nich, ich glaub einfach, dass es so was wie Schicksal gibt, eine rote Linie, an der mein Leben entlangführt,“ höre ich sie sagen und: „Naja, ich meine, vielleicht ist es ja wie eine Schnitzeljagt, es gibt einfach Zeichen an bestimmten Punkten des Lebens, denen man, na ja, denen man eben einfach unbewusst folgt.“ Mein Magen rebelliert, ich gebe den Kampf auf, stolpere zum Balkongeländer und entlade mich in die Dunkelheit. Als ich mich umdrehe blickt sie mich direkt an.

„Alles okay bei dir?“

„Ja. Nein. Ich geh wohl besser.“

Ich drehe ab, bleibe an der Balkontür stehen um Luft und Kraft für den Spießrutenlauf durch die Wohnung zu sammeln. Die Fensterscheiben sind beschlagen, durch die offene Glastür dringt eine Mischung aus Rauch, Schweiß, Bierdunst und Robbie Williams. Ich schließe kurz meine Augen, höre erneut ihre Stimme aus der Dunkelheit „Ich weiß nicht was es ist, irgendeine höhere Macht wahrscheinlich, eine Kraft, die mich führt.“ Noch einmal drehe ich mich um, sehe ihr Gesicht, ihre alkohlseeligen Jünger um sie herum, das Rotweinglas in ihrer Hand, ihren bunten Strickschal. Ich hole tief Luft, trete durch die Balkontür in die Küche. Unauffällig schließe ich die Tür hinter mir, drehe den Schlüssel herum und stecke ihn in die Tasche. Meine Jacke hängt irgendwo im Flur. Unten auf der Straße höre ich Lärm aus Richtung des Hinterhofs. Langsam folge ich der mit Kopfstein gepflasterten Straße nach Hause. Als ich im Schein einer Laterne einen Kreidepfeil nach links auf dem Pflaster erkenne, gehe ich rechts, obwohl es ein Umweg ist.

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